Zita

di Enrico Deaglio - Il Saggiatore

Ci sono libri che lasciano il segno. Ci sono libri che ti lasciano a bocca aperta. Ci sono libri che ti trasportano tra le parole come in un volo su una verde valle alpina con il vento tra i capelli. 'Zita' è uno di quelli.
E sapete il perché? Perché Deaglio ha la rara capacità letteraria di volare tra i diversi livelli di narrazione, riuscendo a integrarli, a farli parlare tra loro, fondendoli.
Non è da tutti.
Quando uno scrittore sceglie di alternare la narrazione - flashback continui, note in corsivo e vicenda contemporanea - lo fa a suo rischio e pericolo.
Probabilmente starò rincitrullendo, ma quando comincio a leggere libri con diversi piani di racconto, spesso mi perdo, mi innervosisco, e continuare la lettura diventa un vera e propria tortura.
Zita è invece un manuale eccelso di scrittura.

È la storia di una donna, un tempo giovane 'rivoluzionaria' sconfinata in qualche azione di terrorismo, che dopo anni deve affrontare la vittima del suo attentato, forse per presentare il conto o forse semplicemente per fare affari insieme.
E in questo viaggio di 'espiazione' sui generis, il racconto guarda al passato, a Cesare Pavese, a Torino teatro di lotte, fino al forzato 'esilio' a Parigi e al ritorno in Italia.
La storia di una vita, di una donna che deve confessare di 'aver vissuto' e di aver vissuto tutto.
È il primo libro di narrativa di Deaglio che leggo, quindi non so come e se ha scritto prima, cosa ha scritto prima e se scriverà ancora.
L'ho sempre conosciuto, e seguito, come giornalista, prima di barricate e poi di attento osservatore dei nostri giorni.
Questo libro è bellissimo proprio perché, nello stile, se mi posso permettere, l'autore riesce a fondere meravigliosamente la sua anima di informatore professionista a una narrazione letteraria.
Il libro ti scorre tra le dita, e manco te ne accorgi.
Ma alla fine ha lasciato molti segni sulle tue mani.

Il materiale del killer

Starò invecchiando, starò diventando un bacchettone della peggiore risma, ma ormai i libri 'volgari', pieni di espressioni scurrili mi stanno ormai naturalmente stretti. E quindi non mi piacciono, ma proprio per nulla.

L'ispettore Ferraro sta diventando un personaggio un po' disgustoso, un po' tonto, un po' a rimorchio, un po' furbino e un po' insopportabile.
E, mi perdoni Biondillo - che ho sempre apprezzato - anche la storia sta in piedi con stampelle claudicanti e con grande fatica.
Questo intreccio tra rivoluzionari venduti al migliore offerente e carceri e malavita nostrane, risulta essere ostica al lettore - cioè io - perché non è realistica, si inceppa, è stilisticamente forzata.
E anche quello scenario sullo sfondo di Milano e delle sue contraddizioni, elemento portante di tutti i precedenti libri dell'autore nostrano, in questa fatica scompaiono visto che si è integralmente in trasferta, tra metropoli come Lodi e la capitale vera di questo disastrato paese.
È vero che il lettore seriale ama ritrovare i suoi contorni, libro dopo libro, ma è anche vero che lo scrittore seriale, se vuole esserlo, deve mantenere alcuni capisaldi senza tanti colpi di testa.
Il lettore seriale, ammettiamolo, in fondo è tradizionalista, conservatore, reazionario.
E lo scrittore seriale, se tanto vuole fare il rivoluzionario, deve saper conciliare i due opposti.
Eccheccavolo...

Il ragazzo che leggeva Maigret

Francesco Recami - Sellerio

Visto che nessuno ci ascolta sarò diretto e schietto: Recami non è il mio autore. Recami non mi convince. Secondo libro di Recami e seconda delusione, anche se minore della prima lettura.

Una storia immaginata in un posto senza nome e confini (anche se non so perché me la sono raffigurata subito in Francia) in cui un giovane adolescente, abituato a ficcare il naso dappertutto grazie alla sua passione per il libri di Simenon e del commissario dalla pipa straripante, si trova immischiato in una presunta truffa tra chiuse in stile parigino, neve alta mezzo metro e paesotto perduto nel nulla.
Una storia un po' gialla, un po' noir, un po' racconto di periferia, un po' pettegola, e un po' surreale.
I personaggi che si alternano intorno al ragazzino protagonista sono tristi, arrabbiati, all'eterna ricerca del colpo della loro vita che permetta loro di fuggire lontano, lontano, lontano...
Anch'io lo farei, visto la tristezza del luogo e la sua presunta 'inutilità' all'umanità.
Due ultime osservazioni, una negativissima e l'altra positiva.
Recami deve avere qualche 'problema' con i bambini, visto che li sequestra sempre, li vessa sempre, li abbandona sempre, li ferisce sempre, li mette in pericolo sempre. Cosa che - da padre di bambini piccoli - mi mette in agitazione all'istante e poi, devo dirlo, mi fa imbestialire. Ognuno ha le proprie debolezze.
Ma in effetti la cosa insospettisce.
La cosa positiva sono i titoli dei singoli capitoli, uniche piccole chicche che sembrano - non so quanto voluto - titoli delle famose inchieste del più famoso dei commissari letterari di tutti i tempi: Maigret.

La stazione termale

di Ginevra Bompiani - Sellerio

Parliamoci chiaro, questo libro è di una noia mortale. Suggerisce, riga dopo riga, al lettore ad abbandonare l'impresa molto, molto velocemente. Ma siccome non si fa, sono arrivato alla fine, esausto, provando un sollievo e una felicità, devo dire, fuori luogo.
La storia di queste donne, di queste frequentatrici di terme, ha un sapore poco decadente ma molto di estinto.
Il tema della bellezza che fugge tutta via, del tempo che passa, della nostalgia e del lento corrodersi dentro dalla malinconia - temi nobilissimi, affascinanti e patrimonio di tutti quelli che hanno un minimo di sensibilità - in questa fatica della signora membra di cotanta famiglia, non si traducono in un provato e struggente mal di vivere, ma cadono solo in un ripetersi di situazioni, di dialoghi e di situazioni fini a se stesse.
Raramente ho provato una voglia di fuggire da pagine di libro come questa volta.
Forse  - qualcuno lo può pensare - per apprezzare questo libro bisogna essere donna, per capire le pieghe, per affondare gli occhi in consuetudini e dinamiche estranee al maschio sciovinista.
Ma allora ditelo, e io ci giro alla larga!
Che barba!

Galeotto fu il collier

di Andrea Vitali - Garzanti

Vitali è meglio dello sciroppo della tosse, dell'aspirina con il mal di testa, dell'antidepressivo dopo una delusione d'amore. Vitali è una certezza per volare via con testa e corpo in un mondo che non c'è più e scappare dall'oggi sempre più improponibile.
Questa volta la Bellano degli anni Trenta ci mostra un intreccio di famiglie e denari che ha a dir poco del miracoloso.
Possiamo fare un gioco, tutti insieme.
Prendiamo madri ossessive, giovani che scalpitano, monete d'oro dai medievali ricordi, piccoli poteri locali, il Ventennio sempre più anacronistico e ripiegato sulle sue pochezze umane, e giovani nipoti orrende da piazzare.
Mettiamo tutto in un frullatore, a motore letterario.
Accendiamo e... via.
Il problema che ci vuole un Vitali che sappia mettere insieme la storia, assemblarla con uno stile e un linguaggio adatto, scriverla e poi pubblicarla.
Le storie di Vitali, leggendole, sembrano 'facili'. Scorrono rapide e senza freni come le acque del fiume Pioverna nel famoso Orrido che attira tanti turisti nella cittadina del lago.
Sembra facile, ma non lo è.
Vitali ha questa capacità di trascinarti nella storia, fartela vivere, farti vedere le vie, l'acqua, le bellezze e le bruttezze degli abitanti, come pochi sanno fare.
E pazienza se poi, come qualcuno dice, le storie alla fine sembrano tutte uguali.
È la sua forza. È la vita che in fondo è tutta uguale e che si ripete fino alla noia.
E Vitali ce la rende meno noiosa.
Una unica osservazione. Questo libro ha una marea di cosiddette 'parolacce'. Non so se sono io che durante la lettura ho 'avvertito' di più la loro presenza, se è sempre così, o che altro.
A volte cascano meravigliosamente nel testo, dando quel tocco in più geniale e dai tempi perfetti. A volte secondo me sono superflue.
Senza fare il moralista, intendiamoci...

La giornata del libro

È come la giornata della mamma, della terra, del clima, dell'ambiente, del chissà che diavolo d'altro.
Il mondo ha bisogno oggi di dare un nome laico a ogni giornata, mentre la chiesa, da millenni, ha monopolizzato il calendario con i nomi dei suoi presunti eroi.
Il problema vero, e sono volutamente demagogico e scontato anche se velenoso, è che in un paese in cui si legge sempre meno e sempre più male, la giornata mondiale del libro porta sì un po' di attenzione al tema, riempie per qualche ora qualche libreria in più, ma di fatto non risolve niente.
Meglio qualcosa che nulla? Sono d'accordo.
Ma credo che il problema sia da una parte culturale, e dall'altra, come si diceva nei bei tempi andati, politico.
La scuola deve fare la sua parte.
Alla scuola di mio figlio, otto anni, siamo riusciti - dopo mesi di insistenza - ad avviare un servizio di biblioteca nelle classi che permette ai bambini di attingere a una serie di libri, scelti in collaborazione con le maestre, loro indicati e sicuramente utili alla loro crescita.
Quindi la scuola ha un ruolo centrale nella formazione alla lettura delle giovani generazioni.
Ma è chiaro anche il ruolo fondamentale delle famiglie, dei genitori, che devono sollecitare, interessare, promuovere, indicare e avviare i bambini alla lettura. La lettura deve essere un gioco, deve essere accompagnata da mamma e papà, in modo da renderla interessante, avventurosa, spericolata, insidiosa e trascinante.
Il problema sono gli adulti. Generazioni e generazioni di cervelli obnubilati da Rete4 e da Grandi Fratelli, da mamme e papà alla ricerca edonistica della propria bellezza e gioventù andate, da visite costanti e reiterate allo stadio, non aiutano certamente i fatturati delle case editrici.
Come fare a portare la 'gente' tra le pagine dei libri? Come fare a rendere così affascinanti le avventure lette da spegnere l'odiata Tv, almeno un po'?
La battaglia è persa, forse, ma qualcosa si potrebbe fare.
La comunicazione in questo senso è un'arma formidabile. Comunicare in modo serio, intelligente e di profilo la lettura è fondamentale.
Così come la promozione commerciale. Sconti, programmi, giornate, tutto va bene.
E poi, fondamentale, un'azione legislativa che sostenga il settore, che non stronchi le voci fuori dal coro e che aiuti tutti a leggere sempre di più, meglio e nel tempo.
Sogni, solo sogni.
Io so solo che sempre più spesso, entro nelle case di amici e conoscenti, e non vedo librerie, non vedo libri, non ne sento parlare...
Comunque la pensiate: viva i libri!

Le Tigri di Mompracem

di Emilio Salgari - Einaudi

Ho ricomprato questo libro con l'obbiettivo, chiaro e determinato, di leggerlo con mio figlio di otto anni. Insieme. Dopo 45anni. E ho fatto un errore, duplice.

Primo perché il linguaggio è troppo arcaico per un bambino di oggi. Leggere con lui e dover 'tradurre' quasi ogni riga in modo che la comprenda è una sfida impossibile, oltre a farmi venire la raucedine. 

Secondo perché il libro è veramente noioso.
O meglio Sandokan, la Tigre della Malesia, l'eroe di intere generazioni, la furia dei mari che lotta contro gli inglesi invasori, è sì un grande condottiero (forse), un fiero combattente (forse), ma almeno in questo libro - il primo della serie malese - è anche un bamboccio (sicuro) che ha perso la testa per una ragazzina, per di più inglese, che quindi tanto bella non può essere. Tra l'altro poco più che maggiorenne.

Insomma un eroe travolto più che dalla furia dei mari e dagli uragani, dalla sua tempesta ormonale post-adolescenziale. È un continuo lamento, noioso, fastidioso e decisamente poco eroico, il suo.

Una delusione, dopo oltre quarant'anni, da cui non mi rimetterò mai più.

Penso che smetterò di leggere... Mi butto sul body-building.

Al momento della scomparsa la ragazza indossava

di Colin Dexter - Sellerio

Volete finalmente cadere su un’indagine poliziesca come si deve, con gli indizi, i sospettati, il poliziotto imbranato, il suo capo che lo tratta male, l’ambiente che rema contro?

Bene prendete questo libro. Poi mi dite.

È il secondo della serie anni ’70 di Colin Dexter, che Sellerio sta pubblicando (è appena uscito il terzo).

Nell’Inghilterra perbenista e bacchettona, di provincia, il commissario Morse (proprio come l’alfabeto) si aggira per le strade dell’area intorno a Oxford alle prese con la scomparsa di una ragazza liceale.

E sapete il bello di questo personaggio dalle capacità improbabili qual è?

È la sua incapacità a concentrarsi, a non volare via con la mente, a trattenersi dal bere troppa birra, che lo portano direttamente a prendere cantonate continue e reiterate, fino alla soluzione finale, tra l’altro sospesa. Un uomo che probabilmente nella vita reale perderebbe il posto o verrebbe inviato a dirigere il traffico. Ma ha il suo fascino, un po' melanconico.

È un libro piacevole, di ampio svago, letto stancamente durante le vacanze pasquali tra una pioggia e l’altra. Una buona compagnia.

Ne ha scritti tredici.

Hanno tutti ragione

di Paolo Sorrentino - Feltrinelli

Parte bene questo libro. E si spegne, violentemente, quasi subito.
Fino a disgustare.
Non mi piace, non mi piace e non mi piace.
Nient'altro.

La forza del destino

di Marco Vichi - Guanda

Questo libro è bellissimo, onirico, straordinariamente appassionante. Provare per credere.

Vi dovete rassegnare. Ormai la letteratura gialla è scrittura di pregio, spesso altissima, esclusiva.

E gli snob, poverini, si fottano!

L’ultima impresa dell’ormai ex- commissario Bordelli, nella Firenze anni ’60, è la perfetta sintesi tra un passato ingombrante, la nuova vita ‘contadina’ del commissario fuggito dalla polizia, e la giustizia, quella vera.

Per poterlo leggere, questo libro, è necessario o aver letto quello precedente - tutto nasce da lì - oppure dotarsi di un un buon riassunto che tracci i contorni della storia, orribile, che era da portante narrativa.

Un’orribile storia di violenza su un bambino, a opera di quattro ignobili essere dalle diverse posizioni sociali.

In questo ultimo libro Bordelli, stomacato da quanto successo in passato, si è dimesso, deciso a farla finita con le sofferenze e gli orrori di un mondo sempre più violento, orribile e  inaccettabile. Si ritira in un casolare in campagna, da dove, però, ha l’occasione della sua vita per fare giustizia, almeno la sua.

Il libro ha un’aria melanconica, rinuncia al giallo puro tradizionale e affronta una serie di storie in contemporanea che trascinano l’ex-commissario, forse controvoglia, nel mondo che ha appena abbandonato.

È bellissima la figura di questo uomo, disilluso e arrabbiato, che si ritrova ad affrontare una crisi violenta, sia professionale sia personale, che lo porta a scelte estreme, al limite, oltre il limite.

Ed è bellissimo lo scenario, selvaggio e composito, in cui l’uomo si aggira, tutti i giorni, come un segugio, alla ricerca di verità e di sentenze.

Gli anni ’60, affascinanti anche nei suoi falsi miti, fanno da contorno. 

Adoro Vichi, anche se sono sposato con figli.